martes, 11 de junio de 2013

¿Qué es esencial?




El valor de lo esencial está ponderado por una serie de factores tremendamente difusos. Cuando somos jóvenes nos cuesta aceptarlo. Convivir con ello, manejarlo, es algo que intentamos con empeño en los años de la plenitud. Pero cuando ya vamos siendo mayores, se nos antoja una digestión imposible. Al menos ese es mi caso. Ahora que me veo intentando mantener el equilibrio, con un pie de facto en la tercera edad, siento que renace el rebelde que fui.

¿Y qué es lo que es esencial? Definitivamente: la vida, porque, después de ella, como mucho, se puede aspirar a ser un recuerdo en mentes igualmente perecederas. Es por eso que cada vez me subleva más la estupidez y el egoísmo a ultranza que denoto en esta sociedad que tanto me ha decepcionado. Aquí, el que puede pillar pilla y el que no, fríase en la sartén que algunos sujetan por el mango.

Dicho esto, sin voluntad de escalar los cerros jienenses que quedan detrás de Úbeda, voy a lo que voy al respecto del ruido de sables que se ha desatado (una vez más) en la Sociedad General de Autores… y Editores.

A veces, demasiadas, se confunde el sentido de una alianza por intereses colectivos con los individuales de quienes integran el conjunto. Pero cuales deben primar, ¿los unos o los otros?

Si damos por cierto que la SGAE es una entidad cuyo fin es la gestión económica de los derechos autorales individuales, es evidente que primero la pasta y después ya se verá. Pero si aceptamos eso (yo no) como argumento esencial, puede que estemos enterrando la función de ser esta Sociedad, la que se ha dado el colectivo autoral para su protección gremial, el instrumento capaz de contribuir a garantizar la dignidad del creador y del desarrollo de su oficio. Algo que está en la esencia fundacional de la misma.

Ahora, a las puertas de una trascendente Asamblea Anual, asistimos a una pelea que surge en medio de un fuego atizado por intereses económicos puramente individuales; así, al albur del enorme poder que los editores han conseguido dentro de la Sociedad, con sus peajes a los autores, y digo peajes por no decir expolio, están procurando el enfrentamiento entre los autores listos y los tontos.

Son listos los que han aceptado su juego y somos tontos los demás, aquellos que nos sentiríamos heridos en nuestra dignidad de creadores si tuviéramos que supeditar nuestra obra al carácter funcional que otros diseñan para la misma, reduciéndola al servicio de sus espurios intereses. Con ello, los creadores, terminan alejándose de la esencia de la creación artística: el impulso emocional. Con tristeza se permite que quede convertida en una simple interpretación para cuando casi nadie la escucha, y en muchos casos reducida a algo que ni tan siquiera es audible. Pobre de Don Ruperto Chapí, si levantara la cabeza, sacaría a patadas a los mercaderes de este su templo.

Claro que sí, podemos leer y escuchar argumentos emitidos por los beneficiarios de ese procedimiento que se emiten para enmascarar objetivos obvios, enfundándolos en un patético disfraz que rasga la inteligencia. Como se justifica lo injustificable dependiendo de cuanto beneficia a unos, en detrimento de todos. En definitiva, cuanta insolidaridad y cuanta poca vergüenza… a la hora de establecer alianzas dinerarias buscándole la trampa al sistema.

Entre tanto, se cierne sobre todos un cambio en la ley que oscurecerá el futuro, de por sí ya sombrío. Una ley que nos lo pondrá imposible a todos. Y todo esto mientras, los nuevos compositores, los que deberían estar llamando a la puerta, no se atreven a hacerlo porque les asusta el ruido que se escucha desde la calle. Que pena me da de ellos, lo tienen aún mucho peor que lo tuvimos nosotros.

Lo esencial es esto señores: sin matices, sin egoísmos, sin amiguismos, sin politiqueos, sin la búsqueda de prebendas, sin el anhelo de cargo alguno. Créanme, mi carrera profesional está ya amortizada, aunque activa, nunca seré más de lo que ya he sido. Ya sólo anhelo a que por más años pueda seguir haciendo música… y ustedes que la escuchen, si así lo esiman.

En paz.

Julio Castejón. 

lunes, 3 de junio de 2013

A la memoria de Pachi Escolano


Esta mañana, cuando ya no tenía forma de darle mi último adiós, he sabido de la muerte de mi buen amigo Pachi Escolano. Han pasado ya unas horas de la noticia y no puedo sacarme el dolor por tan inesperada pérdida. En mi cabeza no dejan de sucederse un montón de maravillosos recuerdos de vida compartida. 

Lo conocí tocando en Mamut, una banda joven de cuando todos lo éramos. Recuerdo la primera vez que asistí a un concierto suyo, fue en una sala junto a la calle Cartagena, en Madrid, lo que antes había sido la boite "Picadilly", punto de encuentro de la modernidad psicodélica de finales de los 60. Después, ya tocando en Casablanca, tuve el honor de producir dos de sus discos. Jamás me reí tanto en un estudio como en aquellas noches de aquellas fantásticas sesiones. Tenía un exquisito sentido del humor. Junto a Nano Hervás, formaba una dupla adorable, entrañable y divertida; un dúo brillante. Pachi amaba la música, tanto como la amo yo, y eso ya nos unía. Él se mostraba interesado por todo lo que hacía, yo encantado de mostrarle mis inquietudes. Me gustaba hablar con él de guitarras y estilos.

Pachi era hombre de conversación nítida, exenta de retórica. Discreto y educado jamás invadía espacios, todo lo contrarío, incluso te brindaba el suyo para que te sintieses bien a su lado; quien sabe si empujado por esa especie de complejo que tiene el que tiene, cuando está al lado del que no posee, algo que sólo experimentan los generosos de corazón, aquellos que entienden que el dinero puede enturbiarlo todo, incluso la amistad. 

Músico por convicción, abogado de profesión, usó esta última de sus facultades para ayudar a todo aquel que le pedía consejo legal, entre ellos me encuentro. Y es aquí que en los últimos tiempos me defendió de una acusación injusta, sin querer a cambio otra cosa que no fuera que le firmara mi último disco. Pachi no se si te lo dije suficientemente, lo repito: infinitas gracias.

Hoy me hubiera gustado rendirte mi último adiós, aunque por otro lado, conociéndote, seguro que de haberte podido consultar, tú me hubieras dicho que mejor me tomara unas cervezas a tu “insalud”. Y sí, es lo que pienso hacer.

Adiós amigo. Si ves a Terry por ahí, antes de que os pongáis a tocar un blues en el Bar de Rick, dile que también le recuerdo con gran cariño y que lo que éramos seguimos siéndolo.

Descansa en Paz.