Y Asfalto dijo adiós

Ha pasado una semana desde el sábado 13 de mayo. Había pensado tanto en cómo sería ese último concierto. He vivido estos meses previos obsesionado con que fuera un evento digno, un concierto capaz de poner broche de oro a una historia de la que he participado por cinco décadas, toda una vida. Se dice pronto. 

Y por fin llegó el día. Todos los músicos más significados en la trayectoria de Asfalto fueron invitados a participar. La gran mayoría aceptó, alguno cierto que con condiciones, otros a todo pulmón, y los menos se ve que decidieron hacerse notar marcando ausencia. Me entristecen estos. No creo haberles hecho nada, jamás, como para, a través de mi persona, hacerle ese desplante a sus propios seguidores, a nuestros seguidores. Ellos son quienes nos han llevado hasta aquí. En fin. Las mentes se deterioran con el paso del tiempo y esto me entristece si caba aún más. Pero bueno, hay que pasar página. Pasada está. 

Nada de lo dicho anteriormente restó emotividad al acto. Reconozco que hubo momentos en los que la emoción amenazó con romper mi voz pero aguanté las dos horas y media que duró el concierto. Me es dificil describir cuantas cosas pasaron por mi mente en ese tiempo. Palpar la emoción simultánea de más de 2000 personas es una experiencia que, sólo quien la vive, como nosotros la vivimos, puede explicarlo. Y aún así. 

Asfalto ha dicho adiós de una forma digna y, sobre todo, definitiva. Esto último, para muchos, para casi todos, puede que no sea una noticia que celebrar pero para mí, sí. Considero que una banda ha de justificar su existencia creando, haciendo obra nueva, y no sólo viviendo de su pasado. Respeto lo que otros quieran para sí mismos, pero no estuvo nunca en mi intención explotar un nombre solo porque renta. Jamás me he relacionado con la música de forma puramente lucrativa, para eso creé otras opciones empresariales que emprendí entre el éxito y el fracaso. Asfalto es otra cosa, surgió como una idea pura. Limpia. La música fue lo que nos unió en el proyecto, lo primero, y entregarla de la manera más sincera y digna fue nuestro único propósito. Y así, en mi caso, ha sido hasta el último momento. 

Los músicos profesionales, los de Asfalto lo son, viven en medio de un estrés terrible. Sus agendas me producen escalofrío: hoy tocan aquí, mañana allá y en la mayoría de los casos solo pensando en ser retribuidos por ello. Ese hecho, absolutamente incuestionable e ineludible para ellos, se hace incompatible con la idea que algunos tenemos del hecho de ser músico: no sabemos ser independientes de lo que tocamos. Y eso, y sólo eso, nos ha llevado al final de la banda y no otra cosa. 

Dicho esto, tengo un especial afecto por todos los músicos que en los últimos años pasaron por la banda. Me han regalado su respeto y su afecto y yo sólo espero haber sabido estar a la altura de lo que ellos demandaban de mí. Asfalto cesa en su actividad pero nuestro afecto espero y deseo que sepamos preservarlo. Como músicos todos son maravillosos, como personas también. He aprendido de todos ellos. Gracias.

Y nada más. Pienso seguir haciendo música y me da que no voy a querer resistirme al influjo del escenario. En algún momento, si la energía sigue fluyendo en mí, puede que hasta me veáis sobre algún escenario sin otros propósito que disfrutar de ello. 

Gracias a todos por las muchas muestras de afecto recibidas en estos días.

 

Compartimentos estancos

Hace solo unos días, un amigo, lector de mi último libro “Llegado hasta aquí…”, me sugirió que viese un documental sobre Coque Malla, disponible en una de las plataformas de televisión, Movistar Plus, por más señas. Me dijo que encontraba en él algunas similitudes con mi propia biografía. La curiosidad me llevó a verlo esa misma noche. 

 

No sé si fue a finales de los años 80, o inicio de los 90, que sonaba a todas horas una canción cuyo estribillo me crispaba pues coincidía con un momento personal de mucha desesperación, tiempo en que me las veía y deseaba para cubrir las necesidades mínimas que se precisaban en casa. Todo mi desprecio por aquel grupo de niñatos a quienes se encumbraba en los medios. A partir de ahí, lo reconozco: cero interés por lo que hiciera o dejara de hacer aquella banda o su líder. 

 

Y sí, puede que en el documental haya algunas similitudes de esas que hablaba mi amigo pero, a mí, me cuesta encontrarlas. Lo cierto es que escuchando como se expresa el personaje, mejor dicho: la persona que lo encarna, sí que he apreciado rasgos que me invitan a prestarle una atención que, de otra manera, no lo hubiera hecho. Ha sido así que me he prestado a escuchar sus trabajos más recientes. 

 

Lo reconozco: he descubierto un talento que nunca debí haberme perdido. Por poner un ejemplo: “El último hombre en la Tierra” me parece un gran álbum, una obra digna del mayor de los aplausos. Lo recomiendo. 

 

Este descubrimiento me lleva a varias reflexiones respecto de cómo se establecieron compartimentos estancos en la reciente historia de la música en España; especialmente a partir del momento en que se cavaron trincheras que separaban y enfrentaban los conceptos “rock” y “pop”. En aquellos años se trasladaba la idea de que, o eras “rockero” o eras “moña”. Y así nos fue, especialmente a los primeros, incapaces de tener presencia en los medios masivos. 

 

Y no fueron los músicos quienes precisamente abrieron tal brecha, doy fe porque lo viví en primera línea.  

 

Nada parecido se daba en el Reino Unido, ni tampoco en América. Pero aquí sí; tanto, que estoy convencido que, al igual que yo no he sabido nada de mucha gente valiosa con visiones creativas diferentes a la mía, tampoco ellos han sabido de mí. 

 

Sugiero que, si tras escuchar los discos más recientes de Coque Malla, Spotify te crea una play list coherente, verás que vas a descubrir canciones interesantes. Canciones portadoras de sentimiento. Canciones que se sitúan estilísticamente en esa zona no delimitada donde ambos géneros son la misma cosa. A partir de ahí, librándonos de prejuicios, ya solo debiera percibirse la esencia de lo que se escucha.

 

Conclusión: que viva la transversalidad entre géneros, aquella que mi generación no fue capaz de practicar. Un sinsentido sostener absurdos integrismos. Solo se justificaría ser radicales cuando, propósitos de otra índole, diseñan secuencias rítmicas especialmente creadas para instalarse en la mente de quienes no son capaces de percibir la parte emocional que la música sincera procura. Fuera de eso, es pura “performance” que, me temo, es lo que está sucediendo hoy. Más que nunca. 

En una tarde de verano

Hacía muchos meses que no me daba por escribir por aquí. Me doy cuenta que ha pasado justo un año desde que lo hice por última vez, fue para presentaros mis “Canciones en Pijama”, el álbum que grabé justo durante las semanas del confinamiento. Habrá quienes piensen que un año como éste es mucho más que doce meses, otros dirán lo contrario. Yo pienso en los que nos han dejado por causa de la maldita pandemia, o por otras causas, y me siento entre los afortunados que podemos seguir contándolo, pese a estar dentro de lo que se cita como “grupo de riesgo”; en mi caso por cosa y causa de la edad que acredito, pues, por fortuna, no tengo afección alguna que quebrante mi salud, salvo esas pequeñas costuras que inevitablemente se van descosiendo por el uso.

 

Justo apuraba un refrescante café con hielo y me dio por pensar que a veces la vida se nos muestra amable. Relajado, mientras escucho una música suave en el pequeño jardín de mi nueva casa, bajo la temperatura perfecta de una tarde apacible de verano, me ha dado por pensar que, pese a las desdichas por las que atraviesa la industria cultural y en especial la música, pese a que sigo añorando las giras, los escenarios, y todo aquello que me ha reportado tantos momentos gratos en mi vida, sería injusto si dejara de afirmar que para mí este ha sido un buen año. 

 

Después de años de incertidumbre, al final las piezas se han colocado en su sitio. El destino ha querido hacer justicia y diluir la angustia. No voy a contar aquí las razones de un desasosiego que se ha prolongado por más de diez años y que he decidido olvidar. Solo deseo compartir la paz que hoy me rodea. Miro a los míos y les veo bien. Su felicidad forma parte de la mía. Pronto, en cuestión de un par de semanas, nacerá Ariel, mi tercer nieto. Estoy deseando ver su carita… y la de sus padres primerizos. 

 

Cualquiera puede hacerse una idea de lo que es desarmar una casa tras veinticinco años en ella, pero ya no es lo que necesitábamos. La vendimos. El caso es que volver a colocar cada cosa en su sitio dentro de un nuevo espacio, ha sido una tarea que nos ha ocupado meses. Al final, si lo piensas, son buenas las mudanzas para eliminar peso superfluo. Se hace necesario alguna vez aligerar equipaje. Si algo no lo has precisado en los últimos veinte años, lo más probable es que no lo precisarás nunca. Fuera, al punto limpio. Ahora, por fin, el orden reina, y no solo en la casa, también en mi mente. 

 

Monté un nuevo estudio y ya he empezado a utilizarlo. Es un espacio más pequeño que el que ocupaba el anterior pero igual de confortable y, si se me apura, diría que en éste me suena todo mucho mejor. Espero pronto entregaros alguna novedad. Por supuesto que sí. 

 

Por el lado literario deciros que tengo muy avanzado “Llegado Hasta Aquí” un libro que interrumpí por causa de la mudanza pero que he retomado con ganas. Pronto quedará concluido. Espero que cuando se publiqué tengáis intención de leerlo. Ya lo comentaremos más adelante. 

 

Asfalto anuncio su gira por el 50º aniversario el pasado invierno. Es nuestra intención visitar cuantos más escenarios posibles. Lo cierto es que este año sigue siendo poco propicio. Las limitaciones siguen estando presentes. Esperemos que esta situación cambie y regresemos pronto a esa normalidad tan deseada por todos. Igual, y esto es cierto, creo que el show que presentamos es de lo más espectacular que jamás hayamos hecho. Una pena que os lo perdierais. 

 

Por concluir, queda claro que no he perdido la energía y que la ilusión la mantengo intacta. Ojalá siga siendo así por mucho tiempo. Me dicen que visito poco las redes sociales, no les falta razón, tal vez debiera hacerlo más, pero es de entender que me cueste hablar de nada. 

 

Saludos, 

Canciones en Pijama

En medio del rigor de la pandemia, una noche, justo en esos momentos en que quieres dormir pero no lo consigues, mi mente se enganchó recurrente en la tragedia.  Estaba afectando a muchos, algunos de mi misma generación, incluso conocidos. Sentía cerca la amenaza. ¿Podría el maldito virus también instalarse en mí? No dejaba de pensar en ello. 

 

Puesto a las malas, llegué a imaginarme instalado dentro de un pijama hospitalario postrado en una cama rodeado de todo y de nadie. Solo. Aislado. Atacado de miedo me vi a merced de mi suerte rogando para que la Parca pasara de largo. 

 

Supuse que en esas terribles circunstancias, toda mi vida, todos mis recuerdos, pasarían uno a uno por mi mente en un desfile apoteósico como para justificar que sí, que había merecido la pena vivir, que había sido afortunado por haber sabido interpretar mi papel en la vida rodeado del amor de muchos; ¿qué mejor forma de haber existido?...

 

Viéndome en tales circunstancias, me imaginé suplicando a quien tuviera a mano para que me pusiera unos cascos. Se me antojaba imprescindible acompañar mis pensamientos con música que mitigara el temor. Elegiría escuchar justo esas canciones que me trajeron a la música, canciones que han envuelto y acompañado mis mejores momentos. Alguna de esas piezas comenzó a sonar en mi mente y fue que ahí debí quedarme dormido…

 

Al día siguiente, con la luz de la mañana iluminando un desayuno amoroso, bajé al estudio y busqué en Internet justo algunas de esas canciones que pudieran formar  esa “play list” que había imaginado la noche anterior como recurso paliativo para momentos tan duros. Según las escuchaba, es como que sentí que debía tocarlas. De ahí a grabarlas fue tan solo un paso más. 

 

En consecuencia, siento, porque os siento cerca, que debo compartir esta experiencia tan positiva. No pude encontrar mejor forma de paliar este extraño tiempo que a todos nos está tocando vivir. 

Lo puedes conseguir aquí: https://tienda.grupoasfalto.com/producto/julio-castejon-canciones-en-pijama 

¿Será el coronavirus el detonante de un cambio?

El cine de temática futurista ya dejó un apunte de que, el futuro de la humanidad, podría verse afectado por una pandemia de consecuencias fatales. Pues bien, hoy y aquí entre nosotros tenemos un ejemplo práctico y tangible.

No voy a entrar a valorar los efectos que esta afección vaya a producir en materia de salud, obviamente hay voces infinitamente más documentadas que la mía. Escuchando a epidemiólogos del más alto prestigio, todo apunta a que, de ésta, la inmensa mayoría, salimos sin más rasguños que el que año tras año deja la gripe común. Por ahí, estemos tranquilos. Permanezcamos confiados en la calidad del sistema asistencial en manos de los profesionales de la sanidad, a los que es justo agradecer su afán y su empeño por mitigar daños mayores. Los demás, por sugerencia gubernativa exhibiendo cautela, hacemos por evitar el contagio a aquellos grupos que sí pueden poner sus vidas en riesgo. Y en eso, se ve que una mayoría, nos alineamos con un estado de conciencia que se ve reflejado en el desalojo de los espacios públicos, curioso, justo en un país acostumbrado a compartir la vida en la calle. Y es que, pese a esos rasgos individualistas, tan latinos, nos mostramos orgullosos de ser una sociedad trufada de principios solidarios. 

La realidad es que hoy, con la vida recluida en el ámbito de nuestros domicilios, me surge una reflexión que quiero compartir. 

Sinceramente, todo apunta a que esta circunstancia sanitaria quedará extinguida en cuestión de no muchas semanas y volveremos a la inercia habitual de producir, vender y consumir. Regresaremos a un plano de normalidad cotidiana. Incluso, puede que ya sólo se hablará del coronavirus en el documental, resumen anual, que las televisiones confeccionan al borde de las campanadas de fin de año. Puede que sí, que así será.  Pero no, pienso que muy estúpidos serán quienes nos gobiernan si no sacan de esta traumática experiencia una lectura positiva que invite a cambiar una parte de ese mecanismo capitalista que, una vez más, se muestra frágil y endeble ante las adversidades. Un sistema que, a la primera controversia, produce daños en amplísimos sectores de esto a que hemos dado por llamar las clases populares en la sociedad moderna. 

El gran daño de esta pandemia lo van a sufrir aquellos que, más o menos anticipadamente, dejen de estar entre nosotros. Por supuesto que sí. Pero hay otros daños perfectamente  cuantificables en términos de felicidad, individual o en familia. Ahí de nuevo volverán las dudas y, con ellas, al disminuir los ingresos, el desalojo de la esperanza en una vida mejor. Creo que habría que redefinir el principio de Arquímedes dejándolo en que “el peso de toda sociedad sumida en un despropósito es equivalente al del personal que desaloja del sistema…” 

A veces pienso por qué no hablamos claro, ¿qué miedo hay a llamar a las cosas por su nombre? Precario, no me parece una palabra distinta de las demás. Y es que todo es precario en este tiempo. La vida de una amplia mayoría social se sustenta sobre pilares endebles, o peor: efímeros. No hay manera de hacer planes de futuro cuando sabes que, a la menor contrariedad, pierdes el empleo y, sin ingresos, todo se desbarata. Y es que no hemos sido capaces, porque no se nos ha preparado para ello, de imaginar otra forma de interpretar nuestra precaria existencia en este tiempo que nos ha tocado. Vivimos en medio de una perversa rutina que nos lleva todas las semanas a arrastrar por el "súper" un carrito cargado y todos los meses a pasar por caja para pagar el derecho a un techo bajo el que cobijarnos. Ninguno escapa de asumir el precio de todo un cúmulo de necesidades, sean o no todas ellas necesarias. ¡Qué cruz!... Y mientras tanto, los polos se derriten, la Vía Láctea, que los chavales de mi generación podíamos ver muchas noches desde el parque del barrio, ha desaparecido. Ya no está ahí. Contaminación, deterioro del medio ambiente… qué más necesitamos para reaccionar. Y nada, volvemos a escuchar a nuestra espalda: ¡camarero, ponga otra cerveza!.. Y vuelta la burra al trigo. 

Me declaro antisistema no porque me sienta incapaz de asumir la vida en común con los demás, congéneres o no, sino porque pienso que hemos tocado fondo y toca de una vez involucrarse en una revolución que consiga cambiar las cosas. No hablo de una subversión colectiva, que ya pasó el tiempo de irse a las barricadas, y menos de disparar contra quien piensa distinto por razón de la visión que tenga del mundo en el que ha crecido y fue educado, adoctrinado… La revolución de la que hablo ha de hacerse en el plano individual, cada cual la suya, basada en ejercer el derecho a decir no… Es lo único que nos queda, manifestar nuestra oposición en forma pasiva. Es tiempo de inventarnos otro modelo y luchar por él. El día que no nos puedan vender todo lo que producen, dejarán de producir y el mundo se verá abocado a una política de decrecimiento sostenido, idea a la que se abonan ya muchos pensadores bien documentados. Esta opción es la única que puede acabar con la terrible tendencia de esquilmar los recursos naturales que el planeta provee, no sólo a la humanidad en su conjunto, sino a todas las criaturas que en él surgimos por milenios. Pensémoslo. Toca cambiar dinero por tiempo, por supuesto que sí, no queda otra. Y será para bien, seguro. Pensémoslo, en nuestro armario sobran camisas, zapatos, etc. que en nada va a cambiar nuestra vida por prescindir de ello. Disfrutemos de las posibilidades de un mundo tecnológico que ya nos procura soluciones a muchos de problemas, bienvenido sea, siempre que no nos cree perversas dependencias. en la medida de lo posible evitemos que sigan creciendo desmesuradamente las grandes corporaciones, cuyo objetivo es acaparar recursos y voluntades que nos sometan a un modo de dependencia que se ya se evidencia en forma de deuda por cuenta corriente. No tengo nada en contra del dinero. El dinero es un buen invento, claro que sí, viene de antiguo, y es reflejo el valor de los esfuerzos al objeto del intercambio de bienes y servicios; pero hasta ahí. luchemos contra la nueva economía "liberal-especulativa", esa que considera el dinero sólo como una anotación en cuenta. 

En fin, en mi opinión, una vez más, esta crisis sanitaria ha dejado al descubierto la precariedad sobre la que se sustenta nuestra existencia. Es un cáncer galopante que pone en duda cualquier plan de futuro que diseñemos, tanto para nosotros como para nuestras familias. Definitivamente, una vez más se ha vuelto a mostrar cortada la vía que llevaba al Paraíso que se nos había vendido. 

Adiós Verano, adiós.

En tiempos, ya lejanos, había canciones en las que se citaba a septiembre como el mes de la nostalgia. En ellas se hacía alusión a ese sentimiento que, para una gran mayoría, representaba el regreso a la rutina desde la añoranza de un verano que tocaba a su fin. Y sí, así solía ser, y puede que en la mayor parte de los casos hoy también lo siga siendo. 

Desde mis recuerdos de adolescencia, si es que alguna vez llegué a ser adolescente, percibo que aquellos veranos estaban llenos de estímulos. No podía ser de otra forma. En esta parte del globo terráqueo donde he nacido, crecido y me he ido haciendo mayor, el verano facilita muchas de esas cosas que favorecen la vida en forma más amable. 

Por más que nunca le guardé rencor al invierno, si he de reconocer que al otoño le tuve cierta ojeriza durante mucho tiempo. Un 13 de octubre, cuando sólo contaba 14 años, se produjo el gran cataclismo de mi vida, algo que me marcaría para siempre: la muerte de mi padre.

Con el paso del tiempo he ido haciendo las paces con la última de las estaciones del año. Ahora me gusta el color que le da a los campos y la llegada de esa lluvia que lo refresca todo. De a poco fui descubriendo que, justo en esos meses, era cuando se propiciaba el inicio de algo nuevo. Para mí, y para muchos, el año comienza justo ahí, a pesar de que el calendario gregoriano nos lleve al primero de enero para hacer ese protocolario punto y aparte. Definitivamente el año debiera iniciarse justo coincidiendo con el arranque del nuevo curso, que, tras el relajo veraniego, es el momento de la puesta en marcha de los nuevos propósitos.

A decir verdad, a estas alturas de vida, finalizando el verano me siento cansado. De un tiempo a esta parte observo que llevo a peor el calor estival, calor cada vez más insoportable. Por otro lado, ya hace años que aquel estímulo que en mí representaban las giras de verano se fue diluyendo en sólo unos pocos conciertos al aire libre. Nada que ver con lo que fuera antaño. En realidad han terminado dándome cierta grima las fiestas populares, esa celebración colectiva del “porque toca”, de las que tantos músicos, más por obligación que por devoción, se sirven para sacarle algún rendimiento a esta profesión haciendo simulacro de una alegría que en la mayor parte de los casos no es la suya.   

Y aquí me encuentro. En estos días me pongo a planificar qué hacer para que no se apaguen en mí las ganas de seguir estando activo y como consecuencia vivo. Me importa relativamente poco ese binomio de que trabajar es igual a ingresar dinero en la cuenta, cuenta que a menudo se vacía con gastos que no siempre tienen una inteligente justificación. No, ese tipo de ambiciones, en mí, quedaron apaciguadas en el capítulo de los deseos, los íntimos y los públicos. Cierto que ya ni dependo de nada, ni nadie depende de mí y, eso, de verdad lo digo porque lo siento así, me da una profunda paz sobre la que trato de sustentar el equilibrio necesario para seguir siendo justo ese que quiero ser. Me veo caminando libre de cargas totalmente dueño de mis pasos, a sabiendas de que no hay metas que alcanzar y consecuentemente ya nada me esclaviza el ánimo. Por fin he terminado por adueñarme de todo mi tiempo sin a penas haberme dado cuenta. Qué gran tesoro administro, amigo.      

De reproches e insidias

Si de algo me congratulo llegando a esta edad que tengo, es de seguir dejando en mi conciencia amplio espacio para la duda. Claro que sé muchas cosas, la vida me las ha enseñado, pero, aún habiendo ido esculpiendo cautelosamente mi propio criterio, no siempre tengo respuesta para todas las preguntas. Ni nítidos todos los conceptos. Desconfío de quien todo lo tiene claro e intenta hacer prevalecer su opinión exponiéndola taxativamente a los demás. 

Dicho esto, me parece que los acontecimientos de las últimas horas, y por añadido el debate que se ha suscitado en redes, merecen una explicación de mi parte para todos aquellos a quienes les haya sorprendido la postura que, como banda, decidimos. 

Estos son los hechos: a media tarde del pasado jueves, a través del chat privado que la banda utiliza, recibimos un comunicado de nuestro manager, Johan Checa. En él se nos preguntaba sobre la posibilidad de tocar justo al día siguiente. Cada uno de nosotros expresó sorprendido su mejor disposición. De los cinco músicos, dos se encontraban fuera, uno en Ibiza y el otro en Formentera, los otros tres no teníamos problema alguno para hacer el concierto. Los técnicos, salvo uno que solo podría incorporarse a la hora de la actuación, era imposible contar con ellos. Llamé a Johan y le dije que igual no merecía la pena embarcarnos en algo tan estresante y complejo. Me dijo que la propuesta venía de una productora que nos ha venido apoyando en los últimos tiempos en la Comunidad de Madrid y que debíamos al menos intentarlo. Se trataba de sustituir a una banda (sin especificar quién) que cerraba un festival en el que debían actuar otras formaciones de la barriada de Tetuán, en Madrid. 

Al final los compañeros de las islas consiguieron sus billetes de avión, con las respectivas dificultades que lleva implícito la época en la que estamos. Solo ahí confirmamos que lo haríamos aun contando con la carencia de no disponer de nuestros compañeros técnicos, que en Asfalto son muy importantes.  

Fue justo en ese momento que, al confirmar Johan al promotor nuestra disponibilidad, supo del caso concreto que se trataba. De inmediato me lo trasladó a mí y yo dije que sí, que adelante. Tocaríamos. 

La decisión de los responsables municipales por la que se expulsa a otros músicos del cartel del festival, para muchos bien pueda ser considerada como un acto prevaricador de recorte a la libertad de expresión. Es posible que así sea. No lo sé. Sinceramente no lo sé. Pero de la misma forma que defenderé el derecho a la libertad de expresar lo que cada cual quiera, también defenderé mi independencia para tomar mis propias decisiones equiparado en igual a las que otros tomen. Si alguien hace público un pensamiento denigrante, venga este del lado que venga, debe saber cuantificar el daño que puede hacer y a lo que se arriesga. Considero que un artista ya se expresa suficientemente con el contenido intelectual de su obra, no le hace falta más. Admiro a los que proyectan sus ideas de una forma sutil e inteligente, elegante. Los versos no precisan de prosa para expresar rechazo. Ese es el camino que Asfalto, y yo mismo, tomamos desde nuestros comienzos. 

Dicho esto, no se me disipan las dudas de si fue correcto o no subirnos la otra noche al escenario que estaba destinado a ser pisado por otros. De la misma forma que no albergo duda alguna de que de la violencia, de hecho o de palabra, hay que distanciarse. Porque, en el peor de los casos, alguien puede tomárselo al pie de la letra. Aquellos que hablamos a través de un altavoz debemos cuidarnos mucho de ello. 

Respeto a quienes piensen que no debimos haber actuado, de la misma forma que me alegro por la alegría que le dimos a quienes acudieron a escucharnos y a las jóvenes bandas que nos precedieron. Y sí, la otra noche, como casi todas, ante algunos intransigentes, muy pocos,  volvimos a cantar aquello de “enseña a tu hijo a amar la libertad…” que, como todo el mundo sabe, no es una canción mía. El día que se compuso yo simplemente pasaba por allí… lo digo por si alguien necesita creer que esto así. ¡Qué pena, qué desmemoria…!

    

Seres Urbanos, Gracias Compañeros...

El próximo 25 de agosto se cumplirán 50 años desde la primera vez que me pagaron por tocar. Siempre he tomado esa como la fecha en la que arranca mi relación profesional con la música, aunque, desde mucho antes, ella ya me había elegido a mí.

Acababa de ingresar en un grupo; conjunto, se decía entonces. Justo era el verano de 1969. Con dieciocho recién cumplidos, me unía así a otros chicos que habían formado su primera banda: Handicap. Eran todos de un barrio próximo al mío, barrios ambos habitados por gente de origen humilde. Me habían escuchado en un festival y supongo que debieron encontrar en mí cualidades interesantes para el puesto que otro había dejado vacante. 

Aquella noche de verano, sobre un discreto escenario de baile de pueblo, de ninguna manera pude sospechar que esa iba ser mi vida. De regreso a casa, sentía que algo había cambiado en mí según iba recordando cada instante.  

Y así fue que fueron pasando los años y, ya se sabe, luces y sombras. Momentos en los que, tras un desencanto, abrumado por el peso del esfuerzo baldío, llegas a cuestionarte los pasos dados y los por dar. Y todo hasta que un día firmas la paz con tus dudas, cuando comprendes que no es tuya la voluntad de seguir en esto, que esa voluntad viene de un extraño lugar que está más allá de tu propia intención. Y de nuevo, otra vez, vuelves a volcar la vida en una nueva canción convencido de que alguien querrá escucharla. 

Lo que nunca pude llegar a imaginar es que, algunas de esas canciones, por décadas, fueran a permanecer en el corazón de tanta gente. Qué premio tan enorme. No está pagado con nada poder ser testigo de la emoción de quienes acuden a escucharlas en vivo. Pero aún hay más, el reconocimiento de aquellos que un día, al igual que tú, también metieron sus vidas dentro de una canción: tus compañeros, tus colegas… en definitiva, otros músicos, otros seres sensibles… 

Me acaba de llegar una joya que representa mucho para mí. Un disco que es testimonio del homenaje desinteresado que un puñado de músicos hacen a Asfalto, la banda a la que he dedicado la mayor parte de esos 50 años. Aún estoy conmovido por la emoción que me produce escuchar esas increíbles versiones, nuevos colores, que representan otra visión de nuestra música. Que inmensa generosidad al querer entregar vuestro tiempo y vuestra creatividad, lo que interpreto como caricia para el alma de quien esto escribe. 

De verdad que no tengo palabras para expresar lo que siento. Tan solo me gustaría poder abrazaros a todos y así, queridos compañeros, haceros patente toda la gratitud que siento.

Gracias, gracias, gracias…

Julio Castejón. 

Todo tiempo pasado fue peor, o no.

El otro día el cartero llamó a la puerta de mi casa. Malo. Cuando un cartero llama es que a continuación te va a pedir un autógrafo… No como fan, sino como acuse de recibo de una mala noticia. Otra más. Y es que soy un conductor temerario. ¿A quién se le ocurre circular a 68Km/h por el Paseo de la Castellana? Qué atrevimiento. Qué imprudencia. Qué atentado contra la seguridad vial. ¡Peligro público! ¡A la cárcel con él!...

Cerca de tres millones de kilómetros acumulo al volante. Conduzco desde que cumplí los dieciocho y puedo decir que jamás tuve o provoqué un accidente. Suerte o mesura, no lo sé. He rodado sobre nieve, hielo, con niebla, bajo la lluvia y, sin aire acondicionado, bajo el bochorno canicular, detrás de un camión intentando adelantarlo en el momento que te permitieran las mil curvas de Despeñaperros. Me da que acredito, cum laude, saber de qué va esto de la temeridad sobre el asfalto. Me doctoré en las nacionales de doble sentido, aquellas del “Plan REDIA”, del que muchos muertos aún se acuerdan. Hace tiempo que tengo la sensación, y esto no es nuevo, de que, el que establece las normas de tránsito, normalmente, no conduce.

Pero bueno, no estoy escribiendo esto como producto de un “pataleo” provocado por mi mala suerte, porque seguro que esta no es distinta a la de los demás conductores. Sencillamente lo hago porque siento la necesidad de decir lo que pienso: que, cada vez más, las normas, tienden a ponernos las cosas un poco más difíciles. 

De a poco se nos van cercenando muchos hábitos arraigados; independientemente de que sean, mucho o poco, perniciosos para el conjunto de automóvilistas y viandantes; o que ni tan siguiera realmente lo sean. La cuestión es encorsetar la convivencia a base de presionar al individuo con la amenaza de ser sancionado. Lo malo es que, casi siempre, esto sucede en beneficio de la corporación. Esta es la palabra clave: CORPORACION. En realidad, de facto, es quien gobierna. Ella es la que recauda directa o indirectamente.

Se nos anuncia que terminarán prohibiéndose los motores térmicos, porque contaminan nuestras ciudades, nuestros cielos. Bien. Queden ustedes tranquilos que, cuando lo tengan todo montado y bien estructurado, serán ellos quienes sacarán partido de la puesta en marcha de la norma. Mientras tanto sigamos respirando CO2 a mansalva. Por el momento se postulan, en connivencia con los que legislan, para diseñarnos un mundo mejor. Van lanzando mensajes de advertencia para luego poder esgrimir: “ya os lo veníamos anunciando…” Pero la realidad es que el medio ambiente se la suda. Si así fuera, acabábamos con los humos en cinco años, no más. Pero no, primero tienen que asegurarse que, la sartén que se ponga sobre el fuego, en la que todos estaremos friéndonos para entonces, la tendrán bien sujeta por el mango. Y ello para, bien posicionados, asegurar sus beneficios empresariales para el momento preciso en que se establezca la norma. Eso es lo que realmente les importa. De ahí que, regulación, regulación y más regulación… que, de lo mío, ya me encargo yo. 

En fin amigos, que tengo dudas de que todo tiempo pasado fuera peor. Hoy no hablaré del gobierno. Imitando a los inmensos, Tip y Coll, mejor dejémoslo para “mañana”. Pero que no se piensen, ni los que gobiernan ni los de la corporación, que todos nos chupamos el dedo, los hay que no. 

Paz, Piedad, Perdón...

Hoy la prensa anuncia que el presidente del gobierno, Pedro Sánchez, visitará en Francia los lugares donde reposan los restos del poeta Antonio Machado (Collioure) y del último presidente de la república, don Manuel Azaña (Montauban). 

Si una parte de la política radica en los gestos, debiéramos aplaudir este, se esté políticamente próximo o alejado de quien lo protagoniza. Y lo pienso así porque la naturaleza intelectual y humana de ambos personajes, el poeta y el político, tal vez sean de lo menos reconocido en la España actual. De Antonio Machado, aquellos que nos interesamos, conocemos su pensamiento y su sensibilidad expresada en su obra. Del Presidente, casi todo el mundo ignora hasta su nombre. ¡Qué país es éste que no sabe reconocer a sus grandes hombres!...

La foto que encabeza tiene aproximadamente unos 60 años. Fue tomada al pie de la sepultura donde yacen los restos del expresidente Azaña. En ella, mi padre, me toma por el hombro al tiempo que me contaba quién era aquel que él, y tantos, admiraban. Sus palabras calaron en mí de por vida al percibir la emoción con la que las expresaba. 

Montauban es una ciudad pequeña del "midi" francés. Situada a unos 50 Kms al norte de Toulouse, donde, ya enfermo y moralmente hundido, el presidente trató de refugiarse ante el temor de verse extraditado y puesto en manos del dictador. Falangistas y nazis trataban de hacerlo. Afortunadamente, con el amparo del gobierno mexicano se evitó al designar, la habitación de hotel que lo acogía, como legación diplomática. Mi tío, Ramón Lozano, como tantos otros republicanos, también encontró refugio en esa ciudad. En 2005, ya con más de 90 años, allí falleció y también sus restos encontraron acomodo en Le Vieux Cimetière, tan sólo a unos pocos metros de donde se sitúan los de su presidente. 

Con esfuerzo hacíamos aquellos viajes para visitar a mis tíos. En la España de aquellos años, se puede suponer que aquellos desplazamientos aún tenían algo de clandestinos; tanto así que, la foto que muestro, cruzó la frontera de Hendaya pegada a mi infantil pecho. Tal vez aquel fue el acto que, por primera vez, me procuró la sensación de hacer algo importante. Me fascinaba Francia, aún hoy lo hace. Por entonces un país en el que todos los niños tenían bicicleta y los obreros podían tener un 2CV o una Mobilette; un país donde nadie tiraba un papel al suelo y los platos no se rompían porque eran de Duralex. Pero lo más reseñable, por contra a lo que pasaba aquí: un país donde todos respetaban los símbolos nacionales, sobre todo porque representaban el orgullo de una ciudadanía que asumía en paz y conciencia su historia. También porque, bajo ellos, habían sabido sufrir la casi reciente ocupación nazi. Aún recuerdo la celebración de la fiesta nacional el "14 juillet", con fuegos de artificio en la ribera del Tarn. De regreso en mi barrio lo contaba  a mis amigos que no daban crédito, en especial lo de las bicicletas para todos. 

En estos tiempos que nos está tocando vivir, ya de bien adultos los que hemos pertenecido a la generación de la esperanza, asistimos perplejos y muy desencantados a esta tremenda infantilización de la política nacional. Observamos con asombro como se van descafeinando conceptos como: libertad, democracia, tolerancia, respeto... y tantos otros. Palabras que siempre expresaron valores por los que nos partimos el pecho defendiendo el progreso de este país y la convivencia en paz. Pero no. Se ve que no. Definitivamente, me lo dijo un portugués, somos un pueblo que ha gastado los dos últimos siglos a pedradas, unos contra otros. En mi opinión no puede España, o las Españas si se entiende así mejor, presumir de nada. Muy poco hemos aportado a la civilización en positivo. Pero reconocerlo y decirlo, no vende. No produce votos. Los que hemos tenido la suerte de viajar, hemos regresado siempre con el convencimiento de que tal vez no exista en el mundo lugar mejor para vivir que esta bendecida península del sur de Europa. Pero nos empeñamos en no quererlo ver porque estamos cegados por arcaicos dogmas, los de fe y los otros. Sin duda: no sabemos querernos a nosotros mismos. En mi opinión queda sobradamente acreditado. Nos vemos incapaces de dialogar y llegar a acuerdos. Nos enrocamos inhábiles para pensar que, el que piensa distinto, tal vez pueda ilustrar nuestro propio discurso. Pero no, seguimos mostrándonos incapaces de llegar a acuerdos que hagan factible la convivencia en paz. No aprendemos de nuestra propia historia, sencillamente porque tendemos a observarla fuera del sentido crítico. Y así nos va. Hoy sólo recibimos de nuestros políticos eslóganes binarios: blanco o negro, sí o no, izquierda o derecha, ignorando los muchos matices que incluso, y con todo, tienen los conceptos  definidos como empíricos.  

El presidente don Manuel Azaña las vio venir. Fue un hombre lúcido, culto, soñador y valiente que, puso su empeño en evitar lo que tanto dolor al final trajo consigo. De ahí que en sus últimos días acuñara aquella frase, súplica, como salida para la España cainita: que se ejerciera la Paz, la Piedad y el Perdón... Pero aquella semilla no fructificó y, aún hoy, observamos que sigue cayendo en terreno baldío. Tal vez sea que, aquella otra frase suya, desgraciadamente sigue teniendo sentido: "en España, la inteligencia, aún está peor repartida que la riqueza..."     

¿Hacia dónde...?

Justo estrenando un nuevo año, por todos los medios se publican balances de lo bueno y lo malo que tuvo el que acabamos de dar por finiquitado, 2018. En nuestro periplo alrededor del sol, de nuevo volvemos a situarnos en el punto de partida invocando, cada cual a sus dioses, dichas y venturas para el que ahora se inicia. En este viaje, yo siento como que, la vida a nuestro entorno, se va adaptando año tras año a lo que hay.

En el pasado, a estas fechas le sumaba un montón de propósitos que, semanas después, terminaban diluidos en nada. Y así, irremediablemente, de vuelta la burra al trigo. Y es que, la inercia en el sentido de la marcha siempre me devolvía a la maldita senda trazada. Ya me he hartado de ponerme tareas, retos y metas que terminan dañando mi autoestima y creándome problemas de conciencia. ¿Será que este joven, el que sigo siendo a mi pesar, comienza a asentarse en la edad cierta que voy teniendo?... Tal vez sí. Ya es como que ni le pido peras al olmo, ni me obligo a nada, harto de tanto compromiso asumido a lo largo de mi existencia. Sinceramente, ya estoy por dejar que la vida fluya lo más relajadamente posible. Pero no por ello hago el viaje sin dejar de observar el paisaje. Es algo que me ocurre incluso desde bien niño. Cuando viajaba con mis padres en aquellos expresos nocturnos, en aquellos departamentos de la 2ª clase, no paraba de mirar a través del cristal de la ventanilla escrutando la oscuridad utilizando mis dos manos como las anteojeras que se le ponían a los burros. Ahora me sucede igual, siempre quiero saber por dónde y adónde vamos cuando no soy yo quien conduce. Y es así que, observando el panorama actual, me surgen muchas preguntas sin respuesta al no entender mucho de lo que veo, o dejo de ver. 

Crecí formando parte de una generación esperanzada, privilegiada por ello. Una generación que no sufrió la guerra que tuvieron que afrontar las que nos precedieron. Una generación que, por primera vez, alcanzaría niveles de confort impensados por nuestros padres. Pues bien, pese a ello, las nubes bajas hoy vuelven a situar la niebla frente a nuestros ojos. Me revelo ante tanta injusticia, tanto necio, y tanta amargura como la que viven los que se ven incapaces de alcanzar ese paraíso ficticio que se nos anunciaba al que llamábamos progreso. Veo mucha gente infeliz a mi alrededor sufriendo la quiebra del modelo que se nos vendía como paradigma, la llave que abría las puertas de acceso a la felicidad. 

Hoy, con dolor, vemos náufragos en el mar; náufragos en la calles; en nuestras familias…¿Qué hemos hecho tan mal?... Cuando veo a un joven abrazando las ideas nacionalistas del pasado, absurdas y fracasadas, revelándose contra todo sin esgrimir argumentos coherentes, me pregunto: ¿a dónde hemos llegado? Cada vez son más los reaccionarios que van tomando el poder, los cautos acojonados, los intelectuales con miedo de manifestar sus ideas e ideales. Me irrito especialmente con los profesionales de la opinión, opinando al servicio de la voz de su amo. Me aterroriza que el poder de decisión lo estemos dejando en manos de locos e iluminados. Democracia, sí, pero así no… ¿Quién ha desalojado a la inteligencia del poder? 

Intuyo que estamos tomando un camino que solo conduce al abismo. Y mi miedo no es mío, ni es por mí, que ya tengo la vida más que amortizada, si lo siento es por las generaciones que han de precedernos. ¡Qué mundo vamos a dejar a nuestros hijos...!, decíamos, pero, observando su pasividad, comienzo a pensar en qué hijos vamos a dejar al mundo. Lo siento pero no veo un discurso joven, renovador, medrante, como el que surgió del 68 que contribuyó a denunciar la injusticia, a atizar las ideas, surgiendo un nuevo pensamiento crítico que acabó, entre otras, con la guerra del Vietnam. Y sí, estoy de acuerdo, no todos éramos iguales pero, de algún modo, aquellos jóvenes contribuyeron a que todos fuésemos más libres e informados. 

Hoy, siento como que vuelven hábitos del tiempo de la esclavitud. La tiranía del sistema, de las grandes corporaciones, descaradamente consideran al individuo como elemento al que explotar, elemento de la cadena de producción sustituible a corto plazo por la máquina, en cuanto se pueda. Mientras, se va sacando del trabajador su tiempo, su esfuerzo, ello a cambio de una pequeña renta que va convirtiéndole de a poco en un elemento deudor para con el sistema. Lo peor, es que observo como va generalizándose la idea de que, aquí, sálvese quién pueda y ello me causa desolación y cierta angustia. 

Bajo estos parámetros, algunos seguimos observando la vida, la propia, como un devenir intrascendente. Cada superviviente se va posicionando del lado más tibio al sol y, a lo mejor, esa es la fórmula para evitar caer abatido cuando poco o nada se puede hacer por revertir la inercia. Es así, de natural, justificado, principio de subsistencia. No seré quien les recrimine por ello. Yo, que por fin he conseguido hacerme dueño de las agujas del reloj, hoy me permito hacer todo aquello que más me gusta hacer, pensando que no hay mejor manera de gastar mi tiempo, el que me reste. Pero aun con todo, en este viaje no quiero dejar de mirar por la ventanilla para observar el camino. Este viaje en el que ya no conduzco y del que ignoro el destino. 

A vueltas con la SGAE

En 2012, sin que lo tuviera previamente en mente, valga la redundancia, me vi formando parte de la candidatura de Antón Reixa al consejo de dirección de SGAE. Ganamos en todos los colegios a excepción del de "Pequeño Derecho" (los autores de música). Sin estar por entonces al tanto del efecto "rueda", la cosa ya me resultó sospechosa pues, de nuestra candidatura, gracias al injusto voto ponderado que otorga poder a quienes más recaudan, los únicos que obtuvieron asiento en el órgano directivo, además del propio Reixa, si no recuerdo mal, fueron otros dos no muy significados. Con el tiempo estos se mostraron beneficiarios y nitidamente defensores de la música nocturna en TV; vaya, que habíamos sido infiltrados por ese poderoso lobby que, para desgracia general, aún permanece en la cúpula del poder.

Para quién no esté al tanto, la clave del conflicto que afecta, al conjunto de los autores, no es otra que la existencia en sí misma de la figura del "editor". ¿Quién es el editor? ¿qué edita?, la respuesta es: nada. Sencillamente utiliza la figura de aquel viejo copista que imprimía las partituras que hacían que la música pudiera ser interpretada, a cambio de una participación en los derechos de autor. Ya en la década de los ‘60, con el auge de la difusión de la música popular a través de los discos, son las propias discográficas las que sostienen la figura del "publisher" como una forma de compensar los pagos que, por otro lado, y como editores discográficos, han de hacer a los autores de la obra contenida en sus copias, sean estos, o no, quienes firman con ellos el contrato. Pero la cosa aún va a peor, no concluye aquí. Ya en los ‘80 son las radios las que comienzan a montar sus editoriales para, a su vez, compensar en parte los pagos por la difusión pública de las obras que emiten. De ahí llegamos a la situación actual. En la época de la supremacía de las pantallas, son las propias televisiones las que ahora meten la mano en el bolsillo de los autores. Ese ha sido el fin y propósito exclusivo de todas estas iniciativas: crear una editorial que no edita, simplemente le roba el dinero a su legítimo dueño: el creador. Y todo esto en connivencia con todos los que, de una u otra forma, con su cooperación, hacen que la "rueda" siga girando.

Yo, que con 14 años, en 1965, trabajaba en la vieja editorial Hispania, me apeé de este sistema justo en 1978. Desde entonces jamás he firmado contrato editorial alguno. Es una cuestión de principios. Y así me va, dirán ustedes. Y tendrán razón. Pero eso es lo que me distingue y lo que me permite seguir siendo coherente. Después de 50 años en esto, comprendan que doy mi carrera por amortizada tal cual ha quedado y quien quiera saber de mí, que me busque en los cerca de 30 álbumes que he compuesto. Ahora que se anuncia el desparramo de la SGAE, cuanto lamento decir que esto ya lo advertí años atrás. 

Es muy bonito el palacio de Longoria, ese que los autores tenemos en la c/Fernando VI de Madrid, pero, por mucho que duela, va a tocar derribarlo para levantar uno más moderno con amplias ventanas para que el aire corra y se lleve el polvo acumulado por años sobre las mesas de los despachos.

El Niño y La Lluvia

Hace unos diez años escribí este relato. Hoy he sentido la necesidad de compartirlo con todos. Aquí lo tenéis:

Tuvieron que pasar muchos años para que, ya de adulto, el niño pudiera observar la piel del planeta desde las alturas; hasta entonces le había bastado con imaginarla bajo un paraguas. Calzado con botas de goma, cargado de infinita curiosidad, la visión de valles y cañadas, de ríos y de arroyos, la obtenía caminando a paso lento sobrevolando el curso de un río tan real como su imaginación quisiera permitirle. Eran días de lluvia. Días de mucha lluvia. Lluvia de muchos días que inundaba el parque del barrio, dibujando, a escala, toda suerte de accidentes geográficos que, observados con su visión aventurera, el niño suponía enormes territorios que explorar. Y lo hacía sobrevolándolos bajo un paraguas que, para él, simulaba la carlinga de un fantástico avión. Los observaba uno a uno y los bautizaba en voz alta como si estuviera narrando su descubrimiento para el mundo entero: “A la izquierda el valle de la piedra blanca; allá la desembocadura del río marrón, afluente del gran azul; y al frente el lago de los caimanes...” Es entonces cuando inclinaba su cuerpo para realizar un vuelo rasante, arriesgado, que le permitía una mayor aproximación.

La aventura terminaba justo cuando el paisaje que sobrevolaba se tornaba inverosímil, al fundirse el parque con la acera de la avenida que tomaba en dirección a su casa. Es entonces cuando aterrizaba de bruces en el mundo real  buscando desesperadamente un charco donde enjuagarse las botas. El barro era inaceptable sobre las baldosas que su madre solía lustrar. Definitivamente debía presentar sus botas en un aceptable estado de revista. ¿De dónde vienes con la que está cayendo? —interrogado— le resultaba imposible dar explicaciones. Escaba rápidamente hasta su cuarto. Tumbado sobre la cama, repasaba mentalmente su fantástico viaje. Un viaje privado, personal e inconfesable. Sentía no poder compartir los detalles del vuelo que acababa de realizar, pero no era cosa de quedar por loco. Siempre le preocupó que le pudieran tomar por insensato, que los demás descubrieran esa tendencia suya a imaginar, a fabular y a reinterpretar la realidad; en definitiva, le preocupaba quedar fuera del entorno de coherencia que le había tocado vivir. Le aterraba no encajar en ese mundo cercano, el de su familia, el de sus amigos.

El niño se hizo mayor. Pasó su adolescencia unido a un sentimiento de miedo a ser descubierto en ese anhelo suyo por fabular. Miedo a no ser comprendido. Miedo a ser tomado por idiota si contaba a los demás los fantasiosos vuelos de su imaginación. Consecuente con esa tendencia suya a ingeniar un mundo a escala que poder manejar en forma más confortable, más a la medida de sus posibilidades, ya de adulto comenzó a escribir historias. Encontró en ello la forma de dar rienda suelta a su inventiva; ahora sí, si no conocía el mar, se lo inventaba y punto. Qué más daba si en ese afán suyo la dimensión del mundo no resultase ser la que realmente es. ¿Quién puede decir, o contradecir, cual es el tamaño real de las cosas si no es aquel que cada uno le atribuye según su punto de apreciación? Nadie.

Esta primavera ha vuelto a llover como en los tiempos en que llovía. Reconozco que ya sólo el olor de la tierra mojada produce en mí un efecto de calma y bienestar; tanto así, que, cuando llueve, me gusta salir a pasear. Lo hago con gran placer. Ya no tengo botas de goma en la que meter mis pies, ni infancia en la que cobijar mi espíritu, es por eso tal vez que ahora trato de evitar pisar los charcos; también, por qué no decirlo, porque en cierto modo todavía evito ser tomado por loco, ni quiero, ni puedo, dar explicaciones de por qué tal vez lo sea un poco.

No estoy muy seguro pero… creo que en estos días he vuelto a ver al niño bajo el paraguas… No lo sé, tal vez no fuera él. Eso sí, lo confieso: me he propuesto que, de aquí al próximo otoño, para cuando regresen, si es que quieren regresar las lluvias, he de perfeccionar la técnica acerca de como mejor pilotar un avión bajo un paraguas.

Julio Castejón.

Músico.

Efectivamente alguien había ahí

http://www.juliocastejon.com/hay-alguien-ahi/

Hace 20 años vivía dentro de un tremendo torbellino. Sentía que estaba a punto de concluir un ciclo que dejaba convertido en nada todo el esfuerzo de más de una década: Libélula, la discográfica que había fundado, tocada de muerte, hacía aguas por los cuatro costados. Es cierto que inicié aquella actividad sin demasiada vocación y tan solo obligado por la necesidad de procurar dinero. “Solo Por dinero” ¿Os suena de algo?  Son los ciclos de la vida y en aquellos días ya tenía claro que, el sentido del compromiso para con los míos, me había situado en esa tesitura, llevándome a alejarme del yo con el que más me identificó. Fracasado, borrón y cuenta nueva. Cómo si fuera tan fácil. Me costó mucho desenredar la madeja en que se había convertido mi vida. Tardé mucho en curar las heridas emocionales y afectivas que aquello me trajo consigo.

Como de forma refleja me vi mitigando angustia con esa medicina que procura poner la mente en aquello que más placer reporta. Y así fue que, para contrarrestar amargura, por fin me vi llevando a cabo un proyecto largamente postergado: la realización de un disco exclusivamente firmado por mí. Aquello representaba un anhelo que iba más allá del afán de iniciar una carrera en solitario que supusiera el cierre definitivo de Asfalto; la banda también había sufrido su cuota de decepción tras ver que, aquel inmenso “Planeta de los Locos”, había resultado irrelevante para los medios. En verdad es que nada se me ponía a favor para alcanzar el fin de milenio.

¿Hay Alguien Ahí?, su título, lanzaba una pregunta con cierta presunción de que la respuesta fuera negativa. Tenía la certeza de que, a esas alturas el legado de Asfalto se había diluido en nada. Me equivocaba al pensarlo así. Pero esto solo pude comprobarlo años después cuando Internet llegó a nuestras vidas. Aun con todo, en los peores momentos, me daba por escribir canciones y con ello iba rellenando ese vacío que sentía en mi ánimo y mi alma. A los cuarenta y tantos, con un fracaso a cuestas de semejante dimensiones, realmente me costaba imaginar caminos de futuro. La música salió a mi encuentro y me rescató. Una vez más.

Hacía tiempo que no escuchaba este álbum, cuando lo he hecho debo reconocer que me he sentido muy reconocido. Y es que, cuando las cosas se ponen mal, una fuerza, que no sé de donde proviene, hace que me ponga en pié y sea capaz de alumbrar alguna forma de esperanza. Siempre ha sido así. El contenido del disco son sólo un puñado de canciones que podrán gustar más o menos pero que de alguna forma, a mí, me rescataron del bajón. Lo que es innegable es que la banda que las sostiene: Paco Benítez, Eduardo Kinderman y Antonio Sánchez, a los que bauticé como "Los Trípodes", le dan un ímpetu mágico. Siempre se lo reconoceré; tanto así que incluso quise llevar su nombre a la portada del álbum, pues aún no me creía que hubiera sido capaz de hacerlo sin ellos.

Los discos que he registrado a lo largo de mi carrera reflejan el camino por el que ha transitado mi vida, este lo hace. Veinte años después me siento orgulloso de haberlo alumbrado y quiero que los que no lo conocíais tengáis la posibilidad de hacerlo; justo ahora que anuncio que estoy volcado en la producción de un nuevo álbum que, si todo se da como espero, se verá publicado en cuestión de unos pocos meses.